L’Iris

Étourdis, enivrés, nous sommes dans les bras l’un de l’autre. — Jaune et violet, coulés l’un dans l’autre, dans l’espace d’une bille — le ciel, ouvert, tout ouvert, cristal laiteux. Et la terre, ouverte, tout ouverte, cristal bleu. Soudés l’un à l’autre. La bille de turquoise tourne, roule, étourdie et enivrée, sur les lignes des frontières. Du lit de pierre de la caverne au matelas chaud et moelleux ; des ventres creux et livides au nombril propre comme un chaton de diamant sur une ceinture de soie blanche... Alors où était-elle ? Où est ta frontière ? Et où est ma frontière ? Où est la fin de mes lèvres, le commencement de tes lèvres ? Où est la fin de nos langues glissantes — toujours assoiffées — dans la bouche l’un de l’autre ? Fin ou commencement ? Toujours commencement... Des mains douces et caressantes dansent sur la colonne vertébrale. Vertèbre après vertèbre, nos os, notre peau, et toutes nos veines collées ensemble sont le prolongement l’un de l’autre, sans fin... — Tes veines ont recousu la blessure de mon cœur ; et ton regard, d’épis bleus, a rempli les vallées de mon horizon desséché — où est la frontière entre l’air qui coule et l’iris ? Une tige verdoyante tourne, danse dans le ventre de l’air ; le pollen fécond se colle au sol de l’air : jaune, violet, orange. Où est la distance entre ceci et cela dans la bille arc-en-ciel ? Miracle du mélange ! Il n’y a pas de frontière, il n’y a jamais eu de frontière entre le sommet et la vallée. Nous sommes le prolongement l’un de l’autre, nous, unis l’un à l’autre. Une fleur d’iris épanouie dans le ventre de l’air. Une vague violette versée dans un corps jaune. Ton sommet ! Ma vallée ! Étourdis et enivrés dans les bras l’un de l’autre dans notre bille transparente, oh ! Mon iris...