Chant du champ de blé

Des sauterelles funestes ont attaqué ma plaine. Les « hommes de pensée » disaient : « Sur une terre où les sauterelles sont passées plus aucune plante ne poussera. » Nous, pourtant, mon amour, mon amour, mon amour, nous étions des graines cachées sous la terre, chuchotant à l’oreille l’une de l’autre…