L’Étoffe

Ils sont chaîne et trame noués l’un dans l’autre et l’étoffe est ici ici : partout. Ici toute chose est une part de ce tissage : cette page sèche cette porte qui est fermée et derrière cette porte ce bruit de pas sur le tapis et ce bruit des robinets qui s’ouvrent et se ferment et ce son de verre du verre à thé dans la soucoupe et la rotation de cette petite cuillère dans le volume rouge et brûlant et la torsion du morceau de sucre jusqu’au sommet du mélange. Avec un rang de plus cette étoffe est ici ici : partout dans le cri vif de la coriandre sur l’étal de la charrette qui ne s’arrête jamais dans le dang-dang étourdi de ce jazz dans le cui-cui effacé de ce moineau sur le pin dans les pleurs du bébé des voisins dans la ride sous les paupières salées de cette femme dans les joues sous le fard dans cette lèvre mince sous la couleur rouge - là-bas dans le miroir – dans le chiffon à poussière dans le frisson de l’inspiration - l’inspiration d’un heureux événement. Avec un rang de plus cette étoffe est ici elle est étendue, déployée avec l’eau avec le pain avec la neige avec le soleil avec le jour avec la nuit avec ses tissages nouveaux qui grandissent cette étoffe s’imbibe prend de la couleur perd sa couleur est saisie est essorée et les fils de l’eau – de sa chaîne de sa trame débordent sur la page sèche sur la page mouillée la constellation nouvelle verdit et parle ici : partout elle parle ...