Le Fruit défendu

Avec des mots banals sur le vide du papier j’écris : « je t’aime ». Sans, comme autrefois, me demander « qu’est-ce qu’aimer » ? Les voisins dorment autour de moi il n’y a personne je suis comme dans une sorte d’ivresse heureuse une illusion s’est emparée de moi comme si j’étais libre ! Maudit sois-tu, démon de la lucidité ! Maudit soit l’ordre de tout ce qui demeure ! Mais cette nuit ici nul signe de permanence : d’entre les carreaux vient le bruit d’une souris une souris qui creuse un tunnel. du robinet de la cuisine coule une cascade rapide et sur la flamme, dans la bouilloire, un rossignol chante. Mais jusqu’au matin il ne reste qu’un souffle une heure de la liberté cachée d’être soi. une heure du brûlant « être avec soi ». Dis-moi vraiment, connais-tu quelqu’un qui dans ses songes et ses rêves n’ait jamais mangé le fruit défendu ou sous les oreillers de la nuit n’ait jamais caché un coin de son cœur ? Comme toi, comme cent mille autres moi, la main dans la main du diable, sur le cadran d’une horloge sans aiguilles une fois encore j’écris la phrase cette phrase une fois encore. Quand le « jour » arrivera avec ses pièces cousues, fragiles et pourries avec cent mille cœurs cachés sous les oreillers humides, alors, alors les bouts de papier raturés, vite et en tremblant, dans le ruisseau derrière le mur de ma cour je les jetterai. Mais vois... d’ici là tant qu’il reste du temps une fois encore encore une fois encore encore...