Dialogue

De quelle fenêtre du ciel nocturne la lune contemplait-elle l’image de l’amour ? L’image de l’amour sur tes mains sur mes cheveux dans un lit de terre dans un lit de terre... Cette nuit-là toutes les fenêtres de lourds rideaux de fumée le nuage les avait couvertes. Cette nuit-là le regard du matin était rouge de larmes. La sincérité de ce morceau de terre vers la compréhension tragique d’une tromperie l’avait-elle rapproché ? Lui, dans ton regard, dans ton prolongement, avait-il sa douloureuse dualité sur le sein de la fausse aube perçue ? Peut-être tenait-il l’espace glissant et fuyant de l’amour entre les mains de la mort pour un jouet – comme l’étendue d’un mirage charmant et éphémère dans les yeux secs de la vérité. Peut-être le bruit des coups de feu répétés – à chaque aube – au deuil perpétuel l’avait-il accoutumé, ou bien le sens de la lumière la crainte du flétrissement certain des fleurs du jardin le lui avait-elle volé. Peut-être personne ne lui avait-il dit : la pensée du déclin de la fleur, de la terre et du soleil est un cercle vicieux et l’amour, l’amour jamais à l’intérieur du cercle du zéro ne se meut. Cette nuit-là, toute la nuit, quand le temps arrêté avec ses rideaux de fumée informes nous avait pris la part du sourire de la lune et de l’eau et que les yeux du matin étaient rouges de larmes amoureusement j’ai conçu de ton prolongement dans un lit de terre dans un lit d’infini absolu. De quelle fenêtre du ciel nocturne la lune contemple-t-elle l’image de l’amour ? Ta semence derrière la cuirasse des cellules chaudes des cellules neuves pleines de lait je l’ai cachée. je l’ai logée, en silence. Non ! Le matin morne et désespéré ne croit pas que tu grandis à l’intérieur de mon corps et que tu nais et que tu portes fruit. Ah ! le nuage encore nous refuse, libre, les simples sourires de la lune et de l’eau mais vois vois la croissance de la semence sous ma peau je la sens je la sens...