Maison

Ta maison c'est moi qui la suis ! Et tu reviens à ta propre maison. Comme la giroflée de nuit qui revient dans les bras de la nuit et répand ses souffles dans l'espace vide. Les instants errants reviennent, boivent à mon rêve et la lampe de rosée sur mes cils noirs ils l'allument. Est-ce difficile d'être bon ? Mais non quand mon corps est ta seule maison, et que toi, seul, seul, un baiser tu es. Un baiser et un regard clair et une langue humide sur mes lèvres… Toi, seul, seul, tu es une main dont les caresses marche après marche bâtissent mon ascension au-dessus de toutes les ténèbres ; le seul point lumineux sur la page de l'existence. Toi tu es caresse : moi seule – sans tes caresses – je suis exilée – une exilée – dans le désert dans la farce d'une création sans sens. Est-ce difficile d'être bon ? Mais non quand seulement ici « toi » tu es et << moi >> sur la terre de la création. Tes baisers viennent jusqu'à mon corps et alors alors seulement la grandeur dans la création jaillit, brille sur l'écorce de la pastèque sur le bloc de glace et le sel… Alors alors seulement la plus infime particule, sur la terre, sera le siège élevé de la gloire de l'être ; alors seulement la présence de toutes les bontés impossibles dans une goutte de rosée deviendra possible : alors seulement quand mes lèvres glissent sur tes lèvres, et que mon regard voit les battements de ton cœur, sous la lourde armure qui à présent, en vain, couvre ton corps…