Maison ?

Le vent froid d’automne secoue les branches nues, secoue les franges de mon châle, les plis de mon manteau. L’odeur de la soupe sort par la fenêtre de la maison chaude, erre dans l’air du crépuscule de la ruelle. La maison chaude. La maison chaude. Les mots se brisent dans le lourd sanglot de ma gorge. Des rideaux lavés. L’odeur propre du fer à repasser sur le tissu. L’odeur des giroflées dans le giron du vase de cristal. Le rire éclatant de la lumière de la lampe sur la fleur, sur le cristal. La maison chaude sans la patte de l’ours sauvage. Le vent froid secoue les branches nues et solitaires…