Front-de-lune

Rassasié d’amour, le temps prend le chemin du paradis. — Le chat rogne ses griffes acérées, lèche la souris. — Rassasié d’amour, le temps sème les graines de blé sur les terres oubliées. Rassasié d’amour, le temps ses diamants, petits et gros, il les pose sur le front des ténèbres ; et il passe, sans répéter les fours où l’on brûle les hommes, sans répéter les machines qui dévorent les hommes. Et il passe, sans retour vers le passé. Le temps prend un autre chemin, sans séparation, au sommet, sans retour au temps de l’enfer, rassasié d’amour, sans retour, sans retour au temps des solitudes. Il n’y a pas d’autre chemin que de s’éloigner — en s’agrippant — du silence noir. Il n’y a pas d’autre chemin que d’appeler le nom l’un de l’autre. Que de se rejoindre. Que de boire, boire à la source du corps l’un de l’autre. Viens ! Il n’y a pas d’autre chemin que de se mettre à nu, de s’unir. Que de se noyer, se noyer dans les caresses brûlantes l’un de l’autre. Que le tremblement des lèvres sur les lèvres. Il n’y a pas d’autre chemin que la pluie des larmes sur la poitrine nue l’un de l’autre ; loin des décombres, dans le paradis des bras l’un de l’autre, et de contempler — rassasiés d’amour — les scintillements de la lune nouvelle sur le front l’un de l’autre, nus, au sommet, au milieu du champ de blé…