L’Incendie

Les flammes du feu sont en train de brûler le nid. C’est l’odeur du millet qui brûle. Maintenant c’est l’odeur du bois des parois dans les langues vives du feu — l’odeur des bûches brûlées, sèches et vertes, dans le crépuscule du village. Maintenant, pourtant, maintenant une étrange vague d’air tournoie dans l’espace avec une fumée bleue, pâle, mince et haute, — danse souple et gracieuse — du fond des cendres : mon phénix s’est levé…