Tempête

Il n’est pas un ami celui qui m’a griffé le visage et a ri. celui qui a passé une lame sur mon pouls et a applaudi. celui qui a frotté une allumette sur la feuille de mon poème et a dansé. Je passe près de lui – sans retour : comme le passage rapide d’une aigrette de pissenlit dans la tempête près du mur en ruine