L’Occasion

Tu tombes à ses pieds, il ne se penchera pas et ne te relèvera pas de la terre. Tu dis son nom sur l’air le plus chaud de l’amour, il ne tournera pas la tête vers toi, n’amènera pas un sourire à ses lèvres. Tes larmes claires et brûlantes pleuvent sur sa poitrine, pas même un soupir ne montera de sa gorge muette. Alors tu verras que mourir veut dire devenir pierre, seulement pierre. Viens, mon amour ! Viens, faisons fondre les pierres dans le lit brûlant de notre étreinte, avec la ronde de ton corps nu sur mon corps nu ; avec la force de tes baisers ardents sur ma peau — cascade pénétrante par les pores minuscules jusqu’à mon cœur — jusqu’à ce que tourne la pierre de mon cœur dans la cage de ma poitrine. La ronde d’une pierre sur la pierre. Jusqu’au tintement d’un moulin qui tourne, à nouveau, avec le doux murmure des grains de blé devenus tendres et tendres instant après instant, éloignés de la dureté. Viens, mon amour ! Viens, effaçons les pierres dans le lit fervent de notre étreinte avant de devenir pierre ...