Seule, de mes mains

Elle n’a pas d’oreilles, semble-t-il, ma main. Cette main qui est la mienne ! Pour la main, semble-t-il, c’est une langue étrangère ma logique calme, devant elle. Comme si tous les mots des décrets n’étaient qu’un déplacement d’air, las et incohérent, de ce coin des lèvres à cet autre coin des lèvres. Ma main sans action ! Elle griffe la terre elle griffe l’horloge elle griffe même mon visage stupéfait, comme la main d’un dieu en exil maillon après maillon, sans cesse elle rompt la chaîne des séparations agrippant la terre et le temps, elle cherche ta main... comme un corps égaré à la recherche de son âme...