La Chambre de Mehr

Les longs plis du rideau remuent, le froissement du jeu des plis et du vent tourne dans la chambre silencieuse. La douce cascade du soleil, de sous l’ourlet du rideau a jailli, roule sur le tapis. Les boutons sans épines, sur le motif du tapis, chatouillés par la lumière éclatante du matin ont rougi, ils rient... La douce brise de Mehr s’est approchée, après toutes les semaines brûlantes de Tir... La terre tourne...