Roseau

Les trottoirs de ma ville sont devenus rouges le mur de ma roselière est devenu rouge mon ciel, ma terre et mon horizon sont devenus rouges. Le blanc de mes yeux est devenu rouge. Voyez-vous ? Ce n'est pas du sang : il a jailli des tempes de mon amour sur la feuille du calendrier sans aucune arme à la main. Cette couleur est une cascade de roses rouges épanouie pour toujours dans nos veines bleues...