Héritage

L’arme est morte, la guerre est morte, dans mes os. Elles sont mortes elles sont enterrées et plus jamais plus jamais elles ne revivront. À présent une minute de silence : un silence neuf lieu de naissance d’un autre hymne un hymne de joie la joie de l’union d’être ensemble joie perdue restée dans la terre ensanglantée. Joie noyée dans le ruisseau de sang les joies les danses les fêtes fleurissent du fond de mes os comme des milliers de fleurs visibles au-dessus du jardin : trésors vivants trésors apportés par le temps : l’héritage des os blancs les os blancs de milliers et milliers de mes corps ; une montagne de chaux sur la tombe de la guerre…