Brûlant

C’est brûlant et ce n’est pas l’enfer. C’est étroit et ce n’est pas la prison. Ton étreinte enroulée autour de moi, collée et puissante jusqu’à la folie. Morceau par morceau s’effondrent mes fragments desséchés et ils se relèvent tendres et pleins de sève, atome par atome, dans chaque cellule, au rythme vif de tes battements. Comme le printemps, le jaillissement du printemps sous l’écorce dure et sèche. Le jaillissement du printemps à l’endroit des blessures d’hier. Tes baisers, l’un après l’autre, sur ma blessure. C’est la présence des forêts les plus denses dans une seule branche. Et c’est la voix de toutes les huppes qui, hors d’haleine, frappent à toutes les portes, dans les profondeurs de cette forêt ; comme un chemin des profondeurs jusqu’au sommet, de cime en cime, sans fin, et debout, sans se perdre derrière l’entrepôt des marchandises. Au-dessus de l’entrepôt, parmi tous les paquets de désirs, sort, se dresse et t’appelle par ton nom, sans voile et nu, mon désir : comme un chemin qui veut ta présence, sans être abandonné, sans se perdre, des profondeurs jusqu’au sommet, de cime en cime, avec la danse de tes souffles dans chacune de mes cellules ; collée et puissante...