Alzheimer

Qu’était donc cette rue ? Qui est cette personne ? Cette petite bête à poils, est-elle à moi ? Cet article, ce bureau, cette étagère : remplie jusqu’à la gorge de toutes sortes de livres, à qui sont-ils ? Ai-je écrit tout cela de ma propre main, de cette main ? J’ai fixé la passoire de ma mémoire où il n’y a qu’un seul, un seul diamant qui roule : au bruit de tes pas, je reviens au monde réel : nue comme Adam. Bientôt tes mains prendront mes mains. Bientôt tes lèvres douces se poseront sur mes lèvres. Sur ma poitrine — tremblante d’émoi — très bientôt, brillera : le diamant de ton visage…