Crues

La crue impétueuse arrache les feuilles les enroule dans le noir les fracasse contre la porte, le mur et la pierre... Le jardin, où resterait-il, sans arbres ? La tempête de la solitude enroule les visages dans le noir les vole les fracasse contre la porte, le mur et la pierre... La ville, où resterait-elle sans êtres humains ? Un sourire sans visage ?