En toutes couleurs

Quand les cafards broient mon « calme délicat », les petits papillons de ma « sensation poétique », comme des grains de lumière, par les fentes ouvertes des portes et des cadres de la chambre, on dirait, s’envolent jusqu’à un trou noir sans nom et lointain, et toute la nuit moi, comme un enfant qui a compris qu’encore une fois il ne retrouvera pas cet étrange marchand d’oranges, stupéfaite et honteuse devant la feuille dont le teint a pâli dans l’angoisse de l’attente, je profère toutes les injures, permises et interdites, contre la horde des cafards malfaisants, et d’une fuite rapide je me réfugie en un lieu sûr, et je me dis que je n’ai vu aucun cafard, et je pense aux ailes colorées des « papillons du poème » dans les plaines lointaines...