Le Jeu de « gol ya pouch » !

Hé, viens ! Dans l'un de mes poings fermés il y a une fleur : l'or d'une pièce « Printemps de la liberté ». Un Printemps de la liberté ! Il dit : ne te contente même pas de si peu : le paradis sera ta récompense. Avec l'eau gratuite l'électricité gratuite des palais gratuits des ruisseaux de lait et de miel gratuits. Sa mâchoire remue sous la masse de poils – il m'a crue morte ! – il me souffle sans relâche ses suggestions, à l'oreille : « Dans chacun de mes poings il y a un Printemps de la liberté de toute façon les prix sont à toi. Viens ! joue encore une fois... » Il fouille les poils de son visage, le démon, ruse après ruse sa mâchoire remue sans cesse. Comme s'il avait oublié que ses poings se sont ouverts devant nos yeux : droite et gauche ! Hélas : à gauche et à droite : deux feux de l'enfer : immenses ! De droite et de gauche en toute bonne foi, hélas, ce n'était pas un jeu. Nous avons été pillés et nous avons brûlé. Il ne reste que nos cendres. Le jouet du vent. Nos cendres : le jouet du vent ? ou le lit d'une naissance ? Phénix !...